pienso poemas
y se me desbaratan solos
un demonio me quita
todas las ganas
de seguir alimentando a Moloch
los pensamientos humanos
imitan la voz de los planetas
y repiten sin saber
lo que dicen las estrellas
*
Ahora la noche de julio es tibia
el balcón abierto en esta casa de ahora
sobre la oscuridad del cerro igual a la noche
solamente los faroles escuchan el piano
quizás los amantes rezuman su perfume
Hace no mucho yo me escondía más abajo,
cerca del río en un taller de suelo de piedra,
pretendiendo escapar de una enamorada
que quería destruírme como destruye la heroína
con la mala fama y con la paradoja intensa
yo me tendía en la cama de espuma vieja
sobre el suelo de piedra, el cemento caía
en migas grises sobre mi cabeza, la Alhambra
indiscreta torre que me miraba desde arriba
parecía fascinada de mi sorprendente pobreza
la noche ya era inmensa y subterránea
yo parecía dormir, aunque no me engañaba
y pude oir el grito y el trasiego de una rata
y su sonido era el latido del nudo dentro de mi cuerpo,
traduje a la luz de la luna un rezo musulmán, con premura
era más rata yo, más mísera pobreza, con mi ansiedad
y mis proyectos que ya todos consideran clara impostura.
*
Isabel
no me has dicho ni si ni no sobre las traducciones performativas que saqué de tus libros
me deja un poco triste que pasen todos tanto
de hablarme cuando es cuestión realmente
de mi trabajo
veo claro que mi familia me destina a desaparecer,
mis padres quieren sobrevivir y enterrar hasta los nietos
y la sociedad y el mundo del arte están al servicio de ese canibalismo de las familias
ellos se consideran perfectos porque han votado al PSOE o dicen haberlo hecho,
y han sido chivatos e intrigantes al servicio del clero, son fríos e implacables,
nunca me dieron ningún cariño tierno, solamente miedo
en mi generación, Patricia o yo, o todos los amigos que desaparecieron
somos ejemplos de mal hijo, los hijos buenos
los he visto en los museos, en la facultad, vomitivos, sosos
y soberbios como nuevos ricos
como el que hace fortuna matando
como el obispo monstruo de aquí, impune
y sangriento
como los presidentes de nuestra España
cerdos y peor que cerdos
estamos fuera, en el lodo del olvido donde se urde la guerra sucia
contra la conciencia, contra lo espontáneo y abierto
allí se silencia, se ensucia, se tuerce, la palabra del hijo
de la hija, sus cuerpos son vendidos como masa muerta, sus libros
enterrados en el vertedero, allí me envías tú, Isabel, tú y tu sindicato
de profesores y de maderos
(pues el que juzga de vista sin emoción
es un supervisor o un palo ahí puesto )
*
Ley Mordaza en España, Estado de Excepción ya eterno en Francia
el mundo entero se asfixia ingurgitando el flujo pútrido del dinero
la ley del monstruo es que se calle la calle, que se joda el pueblo
La Ley del Monstruo, el Estado macabro del chivato, un matadero
Europa entera ya es un matadero, donde se deporta a los gitanos
en toda Francia y en París se hace
siempre con prisa, con la violencia del católico, que es como si se estuviese cagando encima
para buscar soluciones a la sed de muerte que le produce el imperativo agujero
así juzga el juez y así considera el beato elector y forofo
al pobre, al distinto, al extranjero
comisarios opulentos y contentos
detienen a los jóvenes camellos
bajo el paraguas de una ley malvada
ellos, buitres perversos
que dejen caminar por la duna a los camellos
que dejen de asesinar por decreto y ahorcar la verdad con malsonante silencio
la ley del cosmos, la música
como la subversión política de los grupos
será el agua, la lluvia lustral que lavará
los monumentos, que abrirá el camino para escapar
para llegar al mar y recibir al hermano perdido y dado por muerto
Ellos, Ley Mordaza, Recorte a la francesa
se habrán inflado como abscesos, explotarán
ayudados en eso por sabios dinamiteros
*.
Some professor of Aesthetics in Spain complained the simplicity and clearness of the follower of Peter Slotterdijk was poor. I think because he was an hypocrital
I just think people behave different on books but professor always think on their own grey goings
